Iker siempre creyó haber tenido una infancia feliz.

​​

Sevillano de nacimiento, hijo único de una arqueóloga donostiarra y de un profesor treinta años mayor que ella, creció entre dos ciudades, dos maneras de entender el mundo y una familia donde el cariño parecía bastar para sostener cualquier silencio. Tras una infancia marcada por accidentes, hospitalizaciones y una atención constante por parte de los suyos, nunca cuestionó el instinto protector que parecía gobernar a su familia.

​

A los treinta años decide trasladarse a San Sebastián, la ciudad de sus veraneos infantiles. Allí, trabajando para una gran empresa tecnológica, siente por primera vez haber conseguido escapar de una vida demasiado cómoda, demasiado ordenada. Demasiado diseñada por otros.

​

Entonces llega el diagnóstico de Alzheimer de su padre.

​

Mientras Alfredo comienza a desaparecer tras la enfermedad, su madre asume la dirección de un proyecto arqueológico de enorme responsabilidad, la culminación de toda una vida profesional. La nueva situación obliga a Iker a regresar con frecuencia a Sevilla. Y, con cada viaje, descubre que los cimientos de su vida quizá nunca fueron tan sólidos como imaginaba.

​

Una mujer desconocida que parece conocerlo desde siempre. Un juicio del que nadie quiere hablar. Viejos vínculos familiares tejidos alrededor de secretos. Lealtades construidas sobre mentiras. La sospecha creciente de que las personas que más lo quisieron le ocultaron una parte esencial de su propia historia.

​

Y la sensación, cada vez más inquietante, de haber llegado tarde a ella.

​

Mientras los recuerdos de su padre se desvanecen, Iker comienza a comprender que algunas familias no solo esconden secretos.

​

También son capaces de construir una vida entera alrededor de ellos.

​

Entre Sevilla y Donosti, No mires atrás es una novela psicológica de suspense sobre la identidad, la memoria y el precio emocional de la protección familiar.

 

Un relato de revelaciones donde los afectos pesan tanto como los secretos y en el que cada descubrimiento obliga a mirar de nuevo a quienes más queremos.

Porque hay familias capaces de sobrevivir a cualquier cosa.

​

Incluso a la verdad.