—Allí anda. ¡Allí anda el gallego! —Dolores se agachó en el asiento. —No te puede ver, Dolores. Estas ventanas son opacas. —Síguelo despacio. Mantente a distancia. ¿Hacia dónde va? —Va renqueando. Está aún con el susto en el cuerpo. Mira para atrás. ¡Tranquila! No es a nosotros. Busca un taxi. Anduvo en zigzag hasta encontrarlo…

Sin necesidad de consejo, entreví la necesidad de darme de alta en todas las redes sociales, de las que había rehuido por principios, a la caza de un Alfredo Rey madrileño e impostor. No aparecía nada por ningún lado. Quise preguntar a Silvia, adicta a Twitter, pero sus preguntas me distraerían del único objetivo válido…

Sevilla se abrió en canal para mí. Los olores tantas veces disfrutados envolvieron la ciudad para entregármela sin remilgos, toda mía. Recuperé mis carreras por Torneo, las visitas a las iglesias, las cervezas en el Salvador, la escuela de escritores, los artículos por escribir, sobre personas sin hogar, sobre pisos patera, sobre japoneses aprendiendo flamenco,…

No quise esperar a cruzarme con el hombre de los nudillos tatuados. El vino me invitaba a confiarle mis dudas, quería advertirle de los chantajes relatados por Dan, poner en pie su indignación, hacerle dudar acerca de las verdaderas intenciones de Rufo. No las tenía, desgraciadamente, todas conmigo. El alcohol no ayudaba, las imágenes se…

Con el móvil en casa y doble cierre de puerta, me fui de cervezas a la Alameda. No quería nada con nadie. Necesitaba saber cómo era la caligrafía de Dan, cómo la de Patricia. Me sentía, por encima de todo, ridículo, víctima de un juego esperpéntico en el que había entrado como por la puerta…

Desde su apartamento de Madrid, una Dolores nostálgica de su juventud echaba la vista atrás y sólo veía un atracón de felicidad en los años anteriores a la llegada de Patricia a Nueva York. A Dolores le gustaba acompañar a su padre por las escuelas del Bronx, ayudarle con su áspero inglés académico a explicarse…

Llegué justo a tiempo a la cita con Lola en el Café de Mayo. Espléndida como siempre, embutida en una camiseta roja que dejaba traslucir sus pezones, me miró con cara de desengaño. —¡Qué bien se lo monta el sevillano! No quise entrar en batallas que no entendía, por lo que respondí con una sonrisa…